As sábias palavras de Camacho (acabado de ouvir)

"A vista sobre o Seixal é impressionante!"

Bridge Walking

Fotografia: L. Romudas. Ponte D. Luis, Porto

Servir e Proteger

Fotografia: L. Romudas.

Sunset Soccer

Fotografia: L. Romudas. Jogo Lusitano C. D. Arraiolense x Giesteira.

* * *

Fica-se com uma sensação esquisita quando se "posta" isto enquanto se vê o Liverpool x Manchester United.

O Clérigo da Torre

Fotografia: L. Romudas. Torre dos Clérigos, Porto

Porque raio não soube eu disto mais cedo?!

Vão, que, pelo que sei, vale muito a pena.

Wandering Star

Segundo os seus cálculos já deveria ter chegado. Por esta altura já deveria ver a bom ver a parede de frondosa vegetação erguer-se das inertes areias desérticas. Por esta altura já deveria ouvir o resfolegar de inúmeras cascatas de água fresca e os histéricos gritos de babuínos alarmados sobreporem-se ao silêncio sepulcral daquele infinito mar de areia. Nem por um segundo se desviou do seu caminho, nem por um segundo tirou os olhos das estrelas que o haviam de levar ao seu Paraíso no meio do Inferno. Então porque raios se encontrava ele há tanto tempo, aparentemente, perdido naquela desolação?!

Ao longo do caminho havia-se cruzado com muita gente, muito boa gente as gentes do deserto, viajantes como ele, mercadores, turistas, até guerrilheiros, mas tudo boa gente, sem dúvida, porque no deserto não há espaço para más inclinações. As más inclinações matam, especialmente num local tão inclemente como aquele, e todos os que por ele caminharem têm de se ajudar mutuamente. É a Regra. E essas gentes do deserto seguem a Regra à risca: já viram inúmeras vezes o que acontece a quem a quebra. Portanto, o Viajante havia sido ajudado por quem encontrava. Deram-lhe indicações, comida e água, tinha mesmo sido encorajado a continuar a sua empresa, apesar de não ter encontrado ninguém que tivesse estado naquele oásis. No seu Oásis. Então, como sabia ele da existência do Oásis ou da sua localização? Nem ele sabe como o sabia, mas sabia. Toda a gente tem um oásis e ele também haveria de ter o seu. Só tinha de o encontrar. Preferia passar a vida inteira à procura dele do que desistir, definhando lenta e eternamente nas escaldantes dunas de areia branca até, eventualmente, se transformar em mais um grão daquele ínfimo e ínfame ermo. Porque é isso que acontece a quem desiste. Diz-se que quem desiste nunca morre. Ao invés disso é troçado e humilhado pelos deuses que se divertem com o torturante sofrimento de quem não pode morrer. A Morte é um prémio demasiado bom para quem desiste.

(to be continued... or not)

Chrome

Fotografia: L. Romudas

Sem título aparente #nãoseiquantos

Fotografia: L. Romudas

Já não se fazem destes

Será que os nossos filhos, e os filhos deles, também levantarão a sobrancelha quando, daqui a vinte ou trinta anos, virem passar um Ford Focus ou um Audi A6? Não me parece, mas é fácil pensar que a história se repete o que muda são os protagonistas. No entanto ficamos com a ideia de que estas máquinas já eram lendas quando nasceram... Mesmo um miserável Austin Mini tem um certo porte lendário, soberano, nobre. Pura mecânica ao sabor dos caprichos do condutor. E as máquinas de hoje em dia são o quê? Uma amálgama de fibra de carbono, aço e microchips mais inteligentes que um engenheiro da NASA que com irritantes bip-bip nos "informa" que as emissões de carbono estão acima da média porque não devíamos ter abusado nas 98 octanas ou porque excedemos os 120 quilómetros horários ou que devemos engrenar uma 5ª em vez da frenética 4ª. E onde está o prazer de conduzir? Como podemos ter prazer a conduzir se cada vez mais somos conduzidos pelos póprios carros?! Bahhh!

Sim, sou antiquado e depois?

Fotografia: L. Romudas

Capoeira: Dancing & Fighting

Fotografia: L. Romudas. Roda do Grupo Senzala, Porto

As Titubeações de Óscar #3

"(...) e ficou com a cara toda desconfigurada!"

As Titubeações de Óscar #2

"Pois é, esta sexta-feira é feriado da
greve pública!"

One of my little guilty pleasures

Havia uma rúbrica numa rádio portuguesa (não me lembro se na Comercial, se na 3) chamada Guilty Pleasures, onde uma destacada figura pública assumia, não sem algum embraçado, gostar desta ou daquela música foleira. Imaginem, por exemplo, a Teresa Salgueiro dos Madredeus saber de cor as músicas dos New Kids On The Block. Estão a ver o filme? Ora, há uns dias atrás, Nuno Markl lembrou-se de perguntar aos leitores do seu blog quais são os seus Guilty Pleasures musicais e não me contive. Toda a gente tem segredos embaraçosos e a partir de agora o caro leitor fica a saber que tenho menos um: Há uns tempos... (cof cof) pronto, cá vai. Há uns tempos fiz uma compilação de música sortidíssima para ter no carro. E enfim, (cof cof), no meio de Pixies, Dave Matthews Band, Korn, Massive Attack, Beck e Marilyn "Anticristo" Manson está lá isto:

Nada mais, nada menos que "Heaven Is A Place On Earth" de Belinda Carlisle. Mas atenção, não foi nenhum engano do Nero, nem obra e graça do Espírito Santo, nem tampouco um acaso cósmico. A música está lá porque eu a quero lá. Simples. Claro que assim que a faixa começa a rodar, o meu carro subita e automaticamente sobe os vidros e surge no LCD da consola a seguinte mensagem: "Tudo bem, sou um Citroën C3 mas isto é esticar a corda, ó mariconço!".

Nada a acrescentar...

(clicar para aumentar)

Para conhecer melhor o fabuloso trabalho de Stephen Pastis e as aventuras de Rato, Cabra, Porco, Zebra, Leão, Crocodilos e companhia clique aqui.

As Titubeações de Óscar #1

"Sim, é muito fácil chegar lá. Basta sair na estação Música, Casa do Metro"

Corroborando Groucho

A avaliar pelo curriculo, David Caruso é um excelente actor. Palmarés invejável, sem dúvida. Dezenas de participações em filmes e centenas em séries de televisão. Então o que faz ele na pele do execrável Horatio Caine, na série não menos execrável C.S.I. Miami? Põe os óculos, tira os óculos, olha para o infinito, fita o chão como se estivesse prestes a ter uma qualquer revelação sherlockiana ou housiana e sai-se com coisas tão profundas quanto isto "Temos cadáver e arma. Só falta o assassino" e subitamente sai de plano e, para nos dar tempo para rir, entra o genérico da série. Quando a coisa mete crianças ou mulheres traídas ao barulho então é que a porca torce o seu nojento rabo: o caso torna-se uma cruzada pessoal do ruivíssimo tenente que se desunha para apanhar o bandido, apesar de bastar um primeiro contacto para o brilhante criminalista saber quem é culpado ou inocente. Não sorri e muito menos ri. Partimos do príncipio que é extremamente inteligente mas no entanto as conclusões chegam-lhe sempre através de uma coisa divina e sobrenatural também conhecida como Guião e isso nota-se de sobremaneira. Pouco convincente, péssima personagem, digo eu.

Logicamente a culpa não é dele. Dele, David Caruso, claro. A culpa da mediocridade da personagem é, sem qualquer sombrinha de dúvida, dos guionistas, porque Caruso tem toda a minha solidariedade e compaixão. Quem consegue fazer uma personagem assim só pode ser um excelente actor... Ou os produtores pagam bem... Ou o gajo anda desesperado. Bem, seja como fôr, prefiro pensar que é a primeira hipótese. O dinheiro custa a ganhar, não é Dave?

Conclusão: A série é má. Os outros C.S.I.s até se papam, mas o Miami é mau. Péssimo. Aliás, quando ligo a televisão e vejo o empedernido tenente lembro-me instantaneamente do que Groucho Marx disse algures durante a sua vida: "Acho a televisão muito educativa. Toda as vezes que alguém liga o aparelho, vou para outra sala e leio um livro."

* * *

Adenda: Já li e reli este texto dezenas de vezes. Continuo a achar, como quando o estava a escrever, que não tem propósito nenhum. Não traz novidade nenhuma a quem o ler, nem a mim que o escrevi. Não tem sentido nem razão. E que bem que sabe fazer algo só pelo prazer fazer. Sem compromissos. Sem propósito. Sem sentido nem razão.

Mas que raio significa isto?

Nem sei o que diga. Se classificasse esta campanha como homofóbica não era descabido, no entanto não tenho a certeza que seja realmente, cem-por-cento discriminatória... Acho que é apenas estúpida, inútil e triste. Faz-me ter ainda mais saudades dos outdooors estivais da Sagres e da Super Bock. Qual Tagus, qual quê?! Bebam cerveja de homem, sejam hetero, gays, lésbicas, trans ou... O que quer que sejam. Cerveja é cerveja, para hetero ou gays... A diferença está no modo de beber pelo gargalo. (eu sei, podia ter passado em branco o espaço dedicado a esta piada brejeira a transbordar boçalidade, mas não resisti. Há muito tempo que não me "logava" no Blogger e agora estou com uma espécie de incontinência verbal. Por falar nisso, gostava de deixar aqui o meu apreço pelo bom humor com que Chávez, Chávez o ditador, Chávez o déspota, Chávez o censurador, Chávez a besta antiamericana, falou aos jornalistas portugueses, preocupado com os efeitos da hora tardia nos repórteres, que tinha que dormir no caminho para Cuba porque já não dormia há quatro dias e Fidel fala pelos cotovelos... Isto tudo depois de horas e horas de viagens e horas e horas de reuniões com altos dignatários por essa Europa fora. Eu não seria tão simpático com toda a certeza. Já agora, aproveito para deixar aqui a nota de que este é talvez um dos maiores, se não o maior, parentesis de sempre na história da blogosfera portuguesa. 'Tá dito.)

*Adenda: Parabéns à Selecção Portuguesa de Futebol (isto dito, claro, com sotaque brasileiro). Eu não punha o Pepe, mas o importante é que já estamos no Euro 2008 e o resto é conversa. Foi um apuramento complicado, sim, mas o que dirão então os ingleses, os poderosos ingleses, que ficaram pelo caminho? Look at the bright side, good people of England: in 2008 our goalkeeper with the funny voice won't humiliate you again (traduzindo uma ideia original de Brother Lúcia).

Parabéns também ao Tribunal do Raioqueoparta por ter dado a custódia total da Esmeralda ao pai que ela nem conhece. Isto, claro, enquanto todos os médicos que acompanharam o caso, e outros, dizem que é um erro colossal fazê-lo. Prepotência? Não só. Autoritarismo desmesurado? Não só. Despotismo ignorante? Não só. Também é muita estupidez acumulada. Muita mesmo.

Hide & Seek

Fotografia: L. Romudas

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Na semana passada um fotógrafo amador foi identificado e levado para uma qualquer lúgubre esquadra policial (tenho para mim que todas as esquadras portuguesas são lúgubres) porque andava a tirar fotografias aos carrocéis e às luzes de uma feira popular. Ora, numa feira popular há outra coisa em abundância: crianças. E pais de crianças. E sobretudo pais parvos de crianças. Posto isto, algum pai parvo liga para os senhores agentes da bófia dando conta que andava um tarado à solta a fotografar lascivamente inocentes petizes. A bófia, claro, acreditou, e o resto da história já se sabe. Lamentável situação, sem dúvida. E lamentável mentalidade portuguesinha que simplifica e generaliza tudo. O pedófilos tiram fotografias a crianças. Os fotógrafos tiram fotografias a tudo, até a crianças. Logo, todos os fotógrafos são pedófilos. É isto, meus senhores. Esta histeria generalizada à volta da pedofilia, da Casa Pia e das Maddies ainda vai trazer problemas mais graves do que se pensa. Ai vai vai.

Como passar o tempo no profundo Alentejo #2

Fotografia: L. Romudas

Nove pessoas dentro de um Smart. Cabia lá mais um, claro, mas depois ninguém tirava a fotografia.