A avaliar pelo curriculo, David Caruso é um excelente actor. Palmarés invejável, sem dúvida. Dezenas de participações em filmes e centenas em séries de televisão. Então o que faz ele na pele do execrável Horatio Caine, na série não menos execrável C.S.I. Miami? Põe os óculos, tira os óculos, olha para o infinito, fita o chão como se estivesse prestes a ter uma qualquer revelação sherlockiana ou housiana e sai-se com coisas tão profundas quanto isto "Temos cadáver e arma. Só falta o assassino" e subitamente sai de plano e, para nos dar tempo para rir, entra o genérico da série. Quando a coisa mete crianças ou mulheres traídas ao barulho então é que a porca torce o seu nojento rabo: o caso torna-se uma cruzada pessoal do ruivíssimo tenente que se desunha para apanhar o bandido, apesar de bastar um primeiro contacto para o brilhante criminalista saber quem é culpado ou inocente. Não sorri e muito menos ri. Partimos do príncipio que é extremamente inteligente mas no entanto as conclusões chegam-lhe sempre através de uma coisa divina e sobrenatural também conhecida como Guião e isso nota-se de sobremaneira. Pouco convincente, péssima personagem, digo eu.
Logicamente a culpa não é dele. Dele, David Caruso, claro. A culpa da mediocridade da personagem é, sem qualquer sombrinha de dúvida, dos guionistas, porque Caruso tem toda a minha solidariedade e compaixão. Quem consegue fazer uma personagem assim só pode ser um excelente actor... Ou os produtores pagam bem... Ou o gajo anda desesperado. Bem, seja como fôr, prefiro pensar que é a primeira hipótese. O dinheiro custa a ganhar, não é Dave?
Conclusão: A série é má. Os outros C.S.I.s até se papam, mas o Miami é mau. Péssimo. Aliás, quando ligo a televisão e vejo o empedernido tenente lembro-me instantaneamente do que Groucho Marx disse algures durante a sua vida: "Acho a televisão muito educativa. Toda as vezes que alguém liga o aparelho, vou para outra sala e leio um livro."
* * *
Adenda: Já li e reli este texto dezenas de vezes. Continuo a achar, como quando o estava a escrever, que não tem propósito nenhum. Não traz novidade nenhuma a quem o ler, nem a mim que o escrevi. Não tem sentido nem razão. E que bem que sabe fazer algo só pelo prazer fazer. Sem compromissos. Sem propósito. Sem sentido nem razão.
